Von Andreas Steinhardt 06.11.2023 um 14:34 Uhr | melden
Zur heutigen Gedenkkerze ein kleines Gedicht von Max Dauthendey.
Stürmische und regnerische Tage liegen hinter uns, und mit Sicherheit auch noch vor uns. Franz beklagte sich nie über das Wetter, am Fenster aber auch bei Spaziergängen verfolgte er das wilde Wolkenspiel, Regen schien ihm nichts anhaben zu können. Ich vernahm nie ein Fluch über das Novemberwetter, kein Murren meines Vaters. Ich sehe es ähnlich, es gibt kein "schlechtes Wetter" - ein Hamburger Meteorologe sagte einmal: "Es gibt für mich nichts langweiligeres als einen über Wochen blauen Himmel" - meine Zustimmung - lieber Sylt im Winter als Mallorca im Sommer...Franz hätte es genauso gesehen. Herbst- und Wintertypen...nicht viele Menschen werden jetzt zustimmen...
Für Franz. Für Axel.
November
von Max Dauthendey
Bin heut im erstarrten Garten gewesen,
Wo ich in deinem Auge einst Lieder gelesen;
Wo die Biene den Tropfen Seligkeit sog,
Und wie ein Stückchen Himmel der Schmetterling flog.
Wo der Mond aufstieg wie der Liebe Lob,
Wie ein Herz, das sich von der Erde hob,
Und wo jetzt die Wurzeln der Blumen verwesen,
Hab ich in toten Blättern noch Lieder gelesen.
Max Dauthendey, dt. Dichter und Maler, * 25. Juli 1867 in Würzburg, +20. August 1918 in Malang auf Java, Niederländisch-Indien, seit 1949 Indonesien.
